Napoleón — 1 de diciembre de 1805 — 05:26

  La Historia no espera a nadie.

¿Qué habría ocurrido si uno de los personajes más importantes de la Historia hubiera despertado convertido en mujer... y la Historia hubiera continuado desde ese mismo instante?

Capítulo 5

1 de diciembre de 1805
05:26

La tienda volvió a quedar en silencio.

Napoleón permaneció inmóvil unos instantes, escuchando.

El viento seguía empujando la lona desde el exterior con una cadencia irregular. Más allá, amortiguados por la distancia, llegaban los sonidos familiares de un ejército que despertaba antes del alba: cascos sobre tierra helada, algún relincho, voces breves, ruedas de artillería desplazándose lentamente.

Nada había cambiado fuera.

Todo había cambiado dentro.

Su mirada se dirigió hacia el uniforme cuidadosamente dispuesto sobre la silla de campaña.

La casaca verde oscuro.

El chaleco blanco.

Los calzones.

Las altas botas negras.

El bicornio.

La espada.

Durante años había necesitado apenas unos minutos para vestir aquel uniforme.

Nunca había pensado en el proceso.

Simplemente sucedía.

Aquella mañana sería diferente.

No porque ignorase cómo hacerlo.

Sino porque el instrumento había cambiado.

Se acercó despacio.

Tomó entre las manos la camisa limpia preparada para aquella jornada.

El lino conservaba el frío de la madrugada.

Durante unos segundos permaneció observándola.

Después comenzó a desvestirse con movimientos deliberadamente lentos.

No había vergüenza.

Ni curiosidad.

Solo comprobación.

Cada prenda retirada confirmaba lo que el espejo ya había mostrado unos minutos antes.

La transformación no era una ilusión.

Era completa.

Cuando terminó, permaneció inmóvil.

Inspiró profundamente.

No miraba el cuerpo.

Lo evaluaba.

La distribución del peso era distinta.

El equilibrio también.

No era una diferencia grande.

Pero era suficiente para alterar centenares de automatismos adquiridos durante toda una vida.

Giró lentamente sobre sí mismo.

Después dio dos pasos.

Luego otros dos.

Sin prisa.

El contacto de los pies con el suelo seguía siendo firme.

La coordinación permanecía intacta.

Sin embargo...

Había pequeñas variaciones.

El centro de gravedad parecía desplazado apenas unos centímetros.

Los movimientos exigían correcciones casi imperceptibles.

No era torpeza.

Era aprendizaje.

Napoleón archivó mentalmente la conclusión.

Un caballo nuevo.

Eso era.

No peor.

No mejor.

Simplemente distinto.

Y un buen jinete aprende pronto el temperamento de una montura desconocida.

Alargó la mano hacia la camisa.

La tela descendió sobre el cuerpo con la misma facilidad de siempre.

El gesto siguiente, sin embargo, dejó de ser automático.

Al ajustarla bajo la casaca, la presión del tejido sobre el torso era diferente.

No dolorosa.

Pero nueva.

Se detuvo.

No más de dos segundos.

Bastaron para comprender el problema.

La prenda seguía siendo de su talla.

Pero había sido confeccionada para un cuerpo que ya no existía.

Probó a recolocar ligeramente la camisa.

Después ajustó el chaleco con un orden distinto al habitual.

La sensación cambió.

No desapareció.

Se volvió aceptable.

Memorizó también aquella corrección.

No debía repetir el error.

Continuó.

Los botones fueron cerrándose uno tras otro.

Con cada movimiento descubría un detalle nuevo.

La posición natural de los hombros.

La tensión de la espalda.

La forma en que el cinturón distribuía ahora la presión.

Ninguna diferencia bastaba por sí sola para impedirle actuar.

Pero todas juntas exigían atención.

Y la atención consumía tiempo.

Tiempo.

Levantó la vista hacia el reloj de viaje colocado sobre la pequeña mesa.

Los minutos seguían avanzando.

Austerlitz no aguardaría a que un hombre comprendiera un cuerpo nuevo.

Terminó de ajustar el cinturón.

Colgó la espada.

El peso familiar del arma produjo un efecto inesperado.

No alivio.

Sino reconocimiento.

Aquella espada seguía siendo la misma.

Había estado con él en Italia.

En Egipto.

En Marengo.

Era uno de los pocos objetos de la tienda que parecía inmune a lo ocurrido durante la noche.

Apoyó la mano sobre la empuñadura durante un instante.

No como un gesto sentimental.

Como una confirmación.

El Emperador seguía allí.

Aunque el cuerpo hubiera cambiado.

Se colocó los guantes.

Después tomó el bicornio.

Lo sostuvo unos segundos entre las manos.

Miles de hombres identificarían aquel sombrero incluso desde cientos de metros.

No obedecían a un rostro.

Obedecían a un símbolo.

Y los símbolos solo conservaban su fuerza mientras nadie los cuestionara.

Una voz sonó al otro lado de la lona.

—Sire...

Era distinta de la de Berthier.

Más joven.

Un ayudante.

Napoleón dejó inmediatamente el sombrero sobre la mesa.

—Hablad.

—Han llegado nuevos informes del ala derecha, Sire.

Silencio.

—¿Los entrego?

Napoleón dirigió una rápida mirada alrededor de la tienda.

Todo estaba en orden.

No podía permitir que nadie permaneciera allí más tiempo del necesario.

—Dejadlos en la entrada.

Los recogeré personalmente.

Hubo una brevísima vacilación.

Era una costumbre poco habitual.

Pero solo una.

—Sí, Sire.

Los pasos se alejaron.

Napoleón esperó.

Cinco segundos.

Diez.

Solo entonces abrió ligeramente la lona.

Sobre una pequeña mesa improvisada descansaba una cartera de cuero sellada.

No había nadie.

La tomó.

Volvió a cerrar.

El cierre de la tienda quedó asegurado otra vez.

Depositó la cartera junto al mapa de Moravia.

Todavía no la abrió.

Antes levantó lentamente el bicornio.

Se lo colocó con el gesto preciso de quien había repetido aquel movimiento miles de veces.

Después buscó su reflejo en el espejo.

El uniforme había recuperado al Emperador.

Solo él conocía la mentira que ocultaba.

Fuera, el Estado Mayor comenzaba a reunirse.

Dentro de pocas horas, decenas de miles de hombres marcharían siguiendo unas órdenes nacidas en aquella tienda.

Napoleón tomó la cartera de informes.

Ya no quedaba tiempo para seguir estudiándose.

La campaña reclamaba nuevamente toda su atención.